CORTANDO O CORDÃO COM FLORES ANTIGAS

E então estou (quase) sozinha daqui pra frente.
É estranho, confesso. Um pouco triste, talvez.
Mas é também interessante.

O primeiro lugar onde me sento para comer sozinha é o Café de Flore, na Saint Germand, onde Beauvoir e Sartre costumavam tomar café e se reunir com amigos para discutir o existencialismo, idéia que nasceu aqui, neste café.

Claro que é porque eu quero, mas o lugar tem então aquela magia de histórias velhas escritas num livro antigo e de intelectuais, filósofos e gente interessante e ousada sentada num café de Paris divagando sobre a vida e procurando respostas, ou pelo menos razões. E é isto: por um momento cá estou, tomando café com Simone e Jean Paul em uma calçada parisiense de chapéus e idéias.

A salada que eu pedi, bem - voltando a 2008 e perdendo por um instante a fumaça dos cigarros franceses – não é linda. Pra falar a verdade não é nem bonita. Mas então, existencialmente, eu me pergunto se a beleza que importa é a da salada ou a do instante. Importa mais o gosto da comida ou do sonho (não aquele, este)? Não sei responder. Certeza: nenhuma. Mas escolho as segundas opções. E fico feliz. Ainda que as pessoas ao meu redor insistam em ser turistas e não escritores.

Pelo menos, senta-se ao meu lado direito neste momento uma senhora bem francesa, com sua neta bem francesa de casaco Burberry, e tiram da bolsa um livro sobre o qual conversam: Durell. (?) Só para compensar a americana bem americana, do lado esquerdo, que conta para as amigas bem americanas também, em detalhes, o sonho que teve essa noite com o Harison Ford.
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